Hoy Soy Tú en el Metro

He cogido el metro como cada mañana para desplazarme al trabajo. El convoy lo componen seis vagones que, una vez en la parada, ocupan todo el ancho de la estación. Calculo que hoy, como casi siempre, seremos una treintena de personas esperando su llegada. Incluso en alguna ocasión atisbo a ver algún rostro que me resulta familiar.

Se abren las puertas y dos terceras partes de los usuarios nos dirigimos mecánicamente hacia el primer vagón. Un vagón, por cierto, a rebosar de gente que se agolpa en la entrada, impidiendo el paso de los que deseamos acceder al tren. Entre empujones, codazos y el pitido de fondo que anuncia el cierre de puertas, logro hacerme un hueco.

Ahí están todos, apiñados junto a la puerta, esperando salir disparados cuando llegue su destino. Y ahí estoy yo, ubicado entre un señor de mediana edad al que le suda el cogote, un viejuno rancio y una estudiante de Filología algo desaliñada pero muy coqueta.

Hubiera bastado con acceder a cualquiera de los cinco vagones restantes para realizar el recorrido hasta mi parada con cierta holgura, sin las estrecheces propias de un espacio atiborrado. Observo con desgana que en ellos, los pasajeros van sentados, relajados, ojeando la prensa, escuchando música con sus auriculares, ajenos al desaguisado de nuestro compartimento. Pero yo he optado por el primer vagón. ¿Por qué narices? Pues porque cuando se abran las puertas, tendré a escasos metros las escaleras mecánicas que me llevan a la superficie y, de esta manera, me habré ahorrado una caminata de 15 o lo sumo 20 metros.

He pasado un cuarto de hora en un vagón, oliendo a sobado, sufriendo algún pisotón y haciendo malabares para mantener a duras penas el equilibrio, con el único propósito de salir el primero del tren, acceder rápidamente a las escaleras mecánicas y desaparecer cuanto antes de la estación. Un proceso en el que, como máximo, le habré ganado diez segundos a cualquier pasajero del tercer vagón.

Somos demasiado previsibles.