Hoy Soy Ken Follett

Ayer, tras la presentación mundial de mi nuevo libro, La caída de los Gigantes, del que se ha lanzado una tirada cercana a los dos millones y medio de ejemplares, llegué a casa, agotado por la maratoniana jornada de promoción. Me tumbé en el sofá de casa y me dispuse a disfrutar del filme que había alquilado la tarde anterior en el videoclub de barrio. A medida que avanzaba el metraje, me hundía más y más en el cojín, absorto en la trama y deseoso de conocer el desenlace. Pero no lo hubo. Diez minutos antes de su finalización, la película fundió a negro y me quedé con las ganas de saber el final. Me acerqué, indignado, al dependiente del videoclub para pedirle las oportunas explicaciones. Me miró con cara de besugo, encogió los hombros y se limitó a explicarme que la distribuidora se había olvidado de incluir los últimos minutos de la producción.

Algo confuso, me propuse dar una vuelta para apaciguar los ánimos por este contratiempo y recordé que en el pub que suelo frecuentar los fines de semana anunciaban un concierto de rock a cargo de una de mis bandas favoritas. Llegué justo a tiempo. Pagué la entrada y encontré un lugar apetecible junto a la barra. El bajo arrancó con un solo que me hizo olvidar por un instante la jugarreta cinematográfica. Tras media docena de canciones, anunciaron su gran hit, un tema que he escuchando un millón de veces y que fue la razón por la que acudí a ver este concierto. Sin embargo, tras los primeros acordes, dejaron los instrumentos y se retiraron. De nuevo me quedé perplejo por este final inesperado.

Esto es lo que ha pasado con la edición catalana de mi nuevo libro. La editorial se ha olvidado de publicar los dos últimos capítulos de mi novela por un incomprensible error de montaje. El resultado de este desaguisado editorial es que han tenido que retirar del mercado los 30.000 ejemplares de la obra para desesperación de los seguidores catalanoparlantes que deberán esperar un par de semanas o adquirirlo en castellano.

La caída de mis gigantes no ha podido ser más desafortunada. Y, sin embargo, me alegro. A la intriga propia de mi novela se añade ahora la intriga de saber cuando podrán leer el final. Una metáfora del propio misterio, que es, en definitiva, la esencia de la literatura y de la vida.