Hoy Soy Jesús Neira

Hace cinco meses inicié los trámites para convertirme en un perfecto cowboy: solicité un permiso de armas. Argumenté entonces que se trataba de "una libertad a la que cualquier ciudadano tiene derecho". El pistolero Neira, para servirles.

La semana pasada fui un poco más allá en mi deliro. Como en las viejas películas del oeste, salí del saloon con un par de copas de más. El sheriff del condado de la M-40 detuvo mi caballo cuando galopaba dando bandazos por los polvorientos caminos que llevan a Madrid. Mi yegua rozo una caravana alrededor de las 9.30 de la noche del pasado miércoles 1 de septiembre. A causa de este incidente, el sheriff me introdujo un tubito en la boca del que extrajo una conclusión tan certera como extraña: 0´87. Se refería a la tasa de alcohol en sangre. Por todo lo anterior he sido acusado de un delito contra la seguridad vial. No podré volver a cabalgar en los próximos 10 meses y he de pagar una multa de 2.500 dólares (el juez habla de euros, una moneda que desconozco. Los verdaderos cowboys sólo conocemos el billete verde). Pero, ¿es que un pistolero de gatillo fácil como yo no puede llevar un revolver y tomarse un par de güisquis en la taberna de cualquier pueblo de España?

La alcaide de la comarca, Esperanza Aguirre, me nombró hace menos de un año - El 20 de noviembre para ser exactos- presidente del Observatorio Regional de la Violencia de Género. Tiene cojones la cosa. Aguirre, sin embargo, acaba de dar marcha atrás: carpetazo a la institución. En lugar de prescindir de mis servicios ha preferido cepillarse de un plumazo todo el observatorio ante el riesgo evidente de que mi presencia al frente de esta organización enturbie la imagen del PP.

Pim, pam, pum, fuego.