Hoy Soy Jamie Ogg

Nací muerto. Tras 27 semanas de gestación, mi madre, Kate, notó unas fuertes contracciones que obligaron a su ginecólogo a adelantar un parto que se antojó ciertamente complicado. Mi hermana gemela Emily logró sobrevivir pero, tras 20 interminables minutos intentando reanimarme, los médicos no pudieron hacer nada por salvar mi vida. No resulta demasiado extraño cuando uno sólo pesa un kilo.

Allí estaba el obstetra consolando a mi madre, animándola a aferrarse a mi hermana Emily, dando una palmadita en la espalda a mi padre, David. "La vida sigue, señora Ogg, tiene usted una hija maravillosa que crecerá sana y fuerte. No pudimos hacer nada por salvar al pequeño Jamie, lo siento". Palabras de consuelo para mitigar el dolor por una vida quebrada justo cuando me daban el banderazo de salida.

Kate (permitidme que la llame por su nombre) no se resignó ante una verdad tan evidente como científica: yo estaba en el otro barrio. Suplicó a los médicos que la dejaran a solas un rato junto a mí. Durante dos horas me acurrucó contra su pecho húmedo, me acarició como sólo una madre dolorida puede hacerlo, me consoló, lloró en silencio, me susurró palabras tiernas, me recordó que tenía una hermana, mencionó media docena de veces mi nombre, imaginó planes de futuro junto a mí, me contó que le encantaría verme crecer e, incluso, utilizó su pulgar para hacerme llegar unas gotas de leche de su pecho, que introdujo con cariño en mi boca inerte.

Abrí los ojos, moví la cabeza y agarré con mis manos el dedo de Kate ante la mirada de asombro de los ginecólogos que, aún hoy, no logran encontrar una explicación científica.

¿Explicación científica? ¿Milagro? ¡Qué cojones! Energía. Sólo ella es capaz de mover el mundo.

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Energy song (Xavier Rudd)