Hoy Soy Neha Sawant

Estoy muerta. Hace un par de semanas, queridos papás, me ahorqué con una bufanda en nuestra casa de Bombay porque me prohibisteis continuar participando en el programa de televisión "Dream makers" (fabricantes de sueños) al que acudía a menudo. Tenía 11 años y cierta fama aquella tarde en la que decidí que ya no tenía sentido seguir viviendo.

Últimamente había descuidado los estudios y cada día dedicaba más tiempo a los ensayos de danza. Un día, papá, harto de mi nuevo rumbo, me prohibiste que continuara en la academia de baile en la que me preparaba para ser una estrella y me cerraste las puertas al programa de televisión. No fui verdaderamente consciente, al colocarme la bufanda alrededor de mi cuello, de que sólo tenía 11 malditos años y de que, por encima de mi voluntad de preadolescente con la cabeza llena de pájaros, tú estabas ahí velando teóricamente por mi futuro. En países como el mío -y en muchos otros de occidente- la sociedad nos convierte en adultas incluso antes de que nos venga la regla. Y acabamos pagando las consecuencias.

Sin embargo, desde este abismo os maldigo por haberme robado la infancia. Y lloro por los millones de niños que, movidos por la codicia de padres sin escrúpulos, juegan a ser adultos bajo la mirada cómplice de sociedades que rentabilizan en los platós de televisión estos deseos infantiles por convertirse en estrellas del espectáculo a cualquier precio.

Por eso, en el infierno en que ahora se consumen mi alma y mis huesos no dejo de preguntarme si en el fondo, queridos papás, sois los responsables de mi suicidio. ¿Por qué me permitisteis participar en programas de televisión siendo aún una cría?

Nunca sabréis la respuesta porque no dejé ni una nota de despedida. Llorad mi muerte pero no olvidéis que, de alguna forma, vosotros me metisteis en este mundo.